Sorcière misandre

Les jours fertiles j’écris, à l’aube j’ouvre le brouillon de l’ordinateur les onglets s’accumulent je cherche des mots, je précise, j’apprends, j’essaye de faire tenir ensemble des paragraphes, je reprends, je corrige. Ça n’est encore rien mais c’est déjà le monde entier, ces heures passées à mettre de moi ailleurs, à apprivoiser le langage. Les jours fertiles je vais courir, je remets le corps en mouvement, je le malmène un peu, je l’éprouve, fière et satisfaite. Je me laisse tranquille jusqu’à la prochaine fois, j’ai gagné un répit. Les jours fertiles je cuisine, je sors les ingrédients, j’essaye, je mélange, à l’aveuglette je m’affranchis des proportions, je touille je goûte. Certains jours je fais tout, j’apaise la ligne de pensée toujours en mouvement par mille tâches, je me discipline. Les jours fertiles j’essaye d’oublier l’absence d’une main à mon épaule, d’une bouche à mon cou, je rends la peau insaisissable, j’en ris, je fais chaque matin le petit deuil de la tendresse, je regarde ailleurs. J’accueille la vacance sous mes côtes, l’infrangible obstination de qui ne se sent plus capable, mais aimerait, aimerait tant l’effraction. Les jours fertiles, j’aimerais parfois que quelque chose pousse à nouveau dans mes friches amoureuses.