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Sorcière misandre

Littérature, thé et destruction du patriarcat

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Photo d’avant le confinement, quand je me faufilais au marché le samedi matin pour m’offrir des fleurs, parce qu’on n’est jamais mieux servie que par soi-même. Ce soir c’était moment doudou avec le film Orgueil et Préjugés, que je connais par coeur mais qui me fait toujours du bien. Je ne le cache pas, je suis une incorrigible romantique bouleversée par n’importe quelle histoire d’amour cinématographique ou littéraire. Et je crois qu’en ce moment j’ai besoin de ça, de films d’amour qui me font pleurer, de me souvenir des moments où je m’achetais des fleurs, de tous ces petits moments à prendre soin de moi qui, au fil du temps de cette période étrange, feront la différence. Et puis, qui sait, peut-être qu’un jour on m’offrira des fleurs.

Jours de confinement. Le rapport au temps change drastiquement, chaque tâche est vécue dans sa totalité, sans penser à celle qui va suivre car celle qui va suivre est encore incertaine et dépendra de l’envie, de la météo, de la fatigue. Je lis baignée dans les rayons du soleil, je m’endors sur le balcon, je savoure le plaisir de cuisiner, je me laisser bercer par la lenteur. Seul l’instant compte et il est doux, il est plein, débarrassé de toute idée de productivité, de résultat. Évidemment je me ferai une joie de retrouver ma librairie chérie lorsque tout sera terminé; mais en attendant, puisque l’on ne peut rien y faire, alors je savoure avidement et pourtant sereinement cette solitude, cet étirement du temps.

Ces derniers temps je me remets le nez dans les sciences humaines, et je découvre de chouettes lectures comme « À la trace » d’Olivier Tesquet. L’auteur y explore les nouveaux outils de la surveillance numérique, des traces que l’on laisse sur internet aux logiciels de reconnaissance faciale sur lesquels lorgnent les gouvernements. Sans jamais sombrer dans une psychose paralysante, il nous alerte et nous informe de l’absence de neutralité de nos activités numériques. C’est un ouvrage qui probablement vous donnera envie de désinstaller un certain nombre d’applications, mais aussi d’agir plus consciemment dans ces nouveaux territoires aux frontières très floues où nous sommes producteurs d’une matière première informationnelle faite pour se retourner contre nous. Assez passionnant somme toute !

Il y a des périodes de colère, comme s’il ne restait que cela au fond de moi, une colère rouge feu qui me consume même quand tout va bien, même quand j’avance, quand je fais des projets. Je ne sais pas quel remède il faut pour retrouver du doux, pour tourner les pages douloureuses, pour laisser de côté ce qui nous ouvre le cœur en deux. Comment s’apaiser lorsque l’on est un tas de braise prêt à enflammer le monde, comment cicatriser vraiment, durablement, retrouver confiance dans l’autre lorsque tout a été passé au feu ? Comment couper définitivement le lien, ne jamais se retourner et avancer sereinement ?

Janvier noir d’Alan Parks c’est ce roman noir écossais qui te laisse un goût bien métallique de sang sur les gencives, qui te fait rentrer par la petite porte chez les flics pas toujours super reglos, ceux qui gardent pour eux les perquisitions de drogue, mais qui font le taf hein, et pas à moitié. Alors quand une serveuse se fait abattre par un type qui retourne l’arme contre lui, notre bon inspecteur McCoy il sent déjà que l’année elle commence dans du vilain. On va aller enquêter dans les familles qui suent le fric et aussi dans les squats décimés par l’héroïne qui arrive. C’est l’hiver, il neige sur Glasgow et t’as pas du tout envie d’arriver à la fin. J’ai lu ce texte parce que je suis membre du jury du prix Rivages des libraires, c’est ma quatrième année, et la quatrième année du prix aussi. Cette année Janvier noir est le deuxième titre sélectionné (le premier était Rivière tremblante d’Andrée Michaud, que j’avais déjà lu en grand format et pas vraiment aimé). Je ne sais pas quelle sera la suite de la sélection, mais je vous en parlerai probablement !

Chauffer le dehors - Marie-Andrée Gill. Editions La Peuplade. Une petite gourmandise de poésie québécoise, avec sa musique, ses étranges mots, et au-delà de ce petit fossé linguistique se glisse l’évidence du sujet. On est là pour parler d’amour, de sa fin, de l’après, de l’envie de chanter des morceaux de Céline Dion à tue-tête, de la distance qui s’installe. C’est un petit recueil qui se picore, qui s’apprivoise, dont on corne les pages pour aller rechercher à tout moment des ressources.

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