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Sorcière misandre

Littérature, thé et destruction du patriarcat

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J'ai été négligente en vous parlant de nouvelles croates l'autre jour, et heureusement @juliendelorme m'a rattrapée sur mon erreur. Ces nouvelles d'Asja Bakic sont bien traduites du croate mais elles nous viennent de Bosnie.

Cinq ans et demi presque après mes premiers pas dans cet appartement, lui et moi avons passé un nouveau cap. Je suis depuis aujourd'hui l'émue propriétaire de ce lieu que j'aime tant, avec ses lumières folles, ses arbres aux écureuils devant la fenêtre de ma cuisine et ses pièces si grandes que je peux les remplir de livres à l'infini. Ça me touche et j'ai l'œil un peu humide depuis tout à l'heure, en regardant ces murs que je vais peindre, de me dire que j'ai concrétisé ce gros projet qui m'effrayait un peu.

Dans la folie des jours qui courent il y a eu mille moments doux et furieusement intenses. Des rayons du soleil qui s'accrochent dans les cheveux roux de celle qui est revenue le temps d'une escapade hors du temps, au goût salé de ma peau plongée dans l'eau glacée de la Manche. Dans la beauté d'un soir qui tombe sur la mer, emplissant le cœur de cette joie brute qui fait monter les larmes aux yeux, dans les rires de deux personnes qui s'aiment et se disent oui pour toute la vie plus un jour sous une pluie de pétales, dans les tâches de rousseur sur un petit nez retroussé ou dans les dunes à perte de vue qui ondulent sous la brise, il y a cette même envie de dévorer le jour, d'étreindre le monde, d'étirer les secondes jusqu'à ce qu'elles deviennent liquides.

Je vous avais dit que je vous parlerais un peu de ce texte, j'ai traîné parce qu'en ce moment la vie est un peu folle, tout avance à mille à l'heure. C'est plutôt plaisant

J'ai beau aimer lire des textes très durs, parfois j'ai besoin d'une respiration. Et avec cette succession de jours en camaïeu gris sur gris, de pluie, de froid, j'ai eu besoin de retrouver le soleil, l'accent chantant du sud et la meilleure compagnie qui soit pour arpenter les rues niçoises : j'ai nommé Ghjulia Boccanera.

C'est déjà dimanche et la petite mélancolie est endiguée à force de rituels. Il y a toujours le même album qui tourne, le temps pris pour chaque chose, aussi lentement que possible, le livre est posé d'un côté, et les mots croisés difficiles de l'autre. Il y a de quoi s'abstraire de soi, le nez plongé dans de vieilles photos - Ouessant mon amour, la mer mon cœur en bandoulière - le regard qui s'échappe parfois vers la fenêtre, où tout s'est calmé après la pluie, et où le son des gouttes tombant des arbres vient seul troubler les quelques mésanges téméraires qui s'aventurent hors des sapins. La lumière est presque jaune, coincée entre deux étendues d'un gris presque mauve, éblouissante après une journée passée dans l'obscurité de l'orage. Ici tout est calme, c'est une chance.

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