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Sorcière misandre

Littérature, thé et destruction du patriarcat

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Après avoir été fascinée de manière presque obsessionnelle par Notre part de nuit, j'avais envie de découvrir l'écriture de Mariana Enriquez sur les formes courtes. Avec ce recueil de nouvelles j'ai plongé à nouveau avec délices dans l'univers inquiétant de l'autrice argentine.

J'ai une petite passion pour Lana Del Rey. Je peux écouter sa musique en boucle et me perdre dans ce qu'elle dégage de mélancolie douce, de rayons de soleil un peu rasants dans le soir qui tombe, d'odeur d'herbe sèche à la fin de l'été. Lana Del Rey c'est le summertime sadness, les chagrins d'amour avec de grosses larmes salées qui roulent silencieusement sur les joues. Alors sa poésie, comment vous dire, je ne m'en suis pas encore remise.

Comme les dimanches soirs où je m'enroule dans la petite mélancolie qui sourd sous mes côtes, j'ai mis de la musique classique, juste assez fort pour noyer mes pensées. J'ai fait chauffer l'eau, l'ai versée sur la camomille, la mauve, le tilleul, et je me suis pelotonnée sous ma couette. Cet après midi le soleil de fin d'été nous a chauffé les épaules, il faisait doux et j'ai étiré les heures à profiter des derniers rayons. J'ai laissé les obligations de côté, le temps d'une vraie pause, d'un moment détaché de la liste des taches qui m'attend dès demain matin. Tout était doux, et serein, et parfaitement confortable. C'est la tombée de la nuit qui fait monter dans une vague cette petite amertume qui se loge dans le ventre. Il faut reprendre les rituels depuis le début, la prendre de vitesse, inventer des stratagèmes pour la clouer au sol. De la musique classique, une tisane, des mots doux, des lectures qui m'emmènent ailleurs. Mais parfois je suis fatiguée de tout reprendre depuis le début, d'être plus rapide plus maline plus forte que cette petite tristesse qui me dévore le cœur comme des milliers d'insectes.

Loin des aubes dorées, le ciel lourd qui crève d'orage me rappelle que l'été se retire lentement. Je ne suis pas prête, je crois, à ressortir les pulls et la mine des jours blafards, à ranger pour un temps mon insouciance des nuits qui s'étirent, chaudes, dans des nuées de rires. Je veux encore la mer, tiède entre mes orteils, le sable qui se colle dans le dos qu'on ramène à la maison, l'odeur de la crème solaire mêlée de sel qui parfume les peaux d'une saveur ineffable de temps qui s'étire. Je veux les réveils paresseux quand les rayons entrent en pointillés à travers les persiennes pour me dévorer les joues et le ventre. Je veux les yeux mal ouverts et les rires timides des petits déjeuners en famille où chacun se glisse dans le rythme des autres dans le tintement des cuillères contre les bols en céramique. Je veux les pluies d'étoiles filantes, les sons étouffés des fêtes sur la plage qui se glissent dans les rêves quand la fenêtre est ouverte. Ce matin, j'aurais voulu le bruit des vagues et la ligne d'horizon qui se perd dans le bleu.

Il y a des concours de circonstances qui font que, un jour on prend un livre et on en lit la 4eme de couv, et l'on est pris d'une furieuse envie de s'y plonger immédiatement, en laissant tout le reste de côté.

Il y a d'abord Juan et son fils, Gaspar, qui roulent à travers l'Argentine du début des années 80. Dans une fuite, ou une quête, ils s'enfoncent toujours plus loin jusqu'à atteindre la demeure familiale de Rosario, la mère de Gaspar, morte récemment.

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